"J'ai Fait Une Promesse", de Anathema

La, vois, le saule s'incline dessus du ruisseau,

comme une personne qui se descend, criant pour l'amant.

Me rapelle d'automne, presse dans ton reverence,

je m'ai engagee a vous...

I pledged myself to you.

Bon voyage!

VIAJE, de Isabel Rodríguez Baquero

He cerrado mi maleta
sobre el viejo cadáver que alimento a diario,
con el forro gastado de sus ropas cansinas,
su casi imperceptible olor a camposanto,
su traslúcida piel.

He cerrado mi puerta
tras el silencio espeso de la alcoba vacía,
con sus sábanas yertas de irrevocable ausencia,
sus ventanas cerradas al rumor de la vida,
su lenta oscuridad.

He cerrado mi maleta
y he metido en el fondo, con mi viejo cadáver,
un candil de esperanza y unas gotas de olvido,
un traje de deseo y unas botas de andar;
y he salido a la luz.

He cerrado la casa.
Les he vuelto la espalda a los ciegos rincones,
a las hoscas paredes que musitan rencor,
y he comenzado un viaje sin destino y sin rumbo,
un viaje que me enseñe,
desde los vericuetos y vueltas del camino,
a enterrar mi cadáver definitivamente
y a nacer otra vez.

Fugit irreparabile tempus...

Pasa el lunes y pasa el martes

y pasa el miércoles y el jueves y el viernes

y el sábado y el domingo,

y otra vez el lunes y el martes

y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere

dormir,

la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón

aturdido,

la vida pasando como estas palabras.

lunes, martes, miércoles,

enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida.

La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia,

entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,

con el corazón vacío,

con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,

y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve?

Sombra perdida entre las sombras,

¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad

sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.

Porque la verdad es que somos débiles y miserables

y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y

afirmar.

No podemos vivir a la intemperie

en el solo minuto que nos es dado.

¡Qué hermosa palabra "Dios", larga

y útil al miedo, salvadora!

Aprendemos a cerrar los labios del corazón

cuando quiera decirla,

y enseñémosle a vivir en su sangre,

a revolcarse en su sangre limitada.

no hay más que esta ternura que siento hacia ti,

engañado,

porque algún día vas a abrir los ojos

y mirarás tus ojos cerrados para siempre.

no hay más que esta ternura de mí mismo

que estoy abierto como un árbol,

plantado como un árbol, recorriéndolo todo.

He aquí la verdad: hacer las máscaras,

recitar las voces, elaborar los sueños,

Ponerse el rostro del enamorado,

la cara del que sufre,

la faz del que sonríe,

el día lunes, y el martes, y el mes de marzo

y el año de la solidaridad humana,

y comer a las horas lo mejor que se pueda,

y dormir y ayuntar,

y seguirse entrenando ocultamente para el evento final

del que no habrá testigos.

.

Jaime Sabines

And all it's been, was it all for nothing...

Katatonia: "My twin"

The neck, and then the chain

The head is hung in shame

The neck, and then the chain

The head is hung in shame

I thought that you had grown

That you'd carry on

But now that I am gone

What else's been withdrawn

You used to be like my twin

And all it's been

Was it all for nothing

Are you strong when you're with him

The one who's placed

you above us all

I think our love

I'll let it pass

It feels like fire

But it won't last

What is this coming to

I am unwilling to go on

You have lost

No one has won

Vicus Ausonensis

Detalle del altar de Santa Maria de Lluçà (Osona), s. XIII (Museo Episcopal de Vic). Impresionante joya!

Cripta de la primitiva catedral del Abat Oliba, construída en el s. XI, con capiteles de la centuria anterior. Terriblemente encantadora y mágica...

Puente de Queralt, en Vic, edificado en el siglo XI. Cruzarlo es como retroceder al medievo...

Imponente el campanario de la catedral, de estilo lombardo.

Bellísimo y delicado el claustro de Sant Pere de Vic, del s. XIV, remanso de paz de obligada visita...

Chains...

OTRAS VECES

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.
Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.
Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González

Falsa esencia: el beso de Judas

CANCIÓN, de Piedad Bonett

Nunca fue tan hermosa la

mentira

como en tu boca, en medio
de pequeñas verdades banales

que eran todo
tu mundo que yo amaba,
mentira desprendida
sin afanes, cayendo
como lluvia

sobre la oscura tierra desolada.
Nunca tan dulce fue la
mentirosa
palabra enamorada apenas
dicha,
ni tan altos los sueños
ni tan fiero
el fuego esplendoroso que
sembrara.
Nunca, tampoco,
tanto dolor se amotinó de golpe,
ni tan herida estuvo la
esperanza.

Pessoa: "Uma erudição de lombada"

Texto de Fernando Pessoa, sobre la diferencia entre cultura y erudición:

"Entre los diferentes prejuicios que forman el único bagaje literario con que nuestros «críticos» van de viaje a Santarém (un conocido proverbio allí los espera), el más singular e inexplicable es aquel que consiste en confundir cultura con erudición. Es frecuente sorprender a nuestros pensadores de periódico en el flagrante delito de afirmaciones como esta: que tal criatura es culta porque ha leído mucho, porque sabe mucho, porque compulsó, asimilando, una gran cantidad de páginas de libros.

Al contrario de los prejuicios de la plebe legítima, que muchas veces hacen pie en la observación, los dogmas de la plebe intelectual son falsos en toda su extensión. Éste, que acabo de citar, es uno de los más falsos. Porque no sólo erudición y cultura no son lo mismo, sino que hasta son cosas opuestas. No vayan a creer, por cierto, que mi explicación sea que es erudito quien leyó sin combinar lo que leyó, y culto quien lee aprovechando. Yo nunca doy explicaciones que se puedan prever; si así fuese, ¿valdría la pena darlas?

La diferencia entre culto y erudito es que quien es erudito se hace erudito, y quien es culto nace culto. Nascitur, non fit es verdad del hombre culto como del poeta. Porque la cultura, más que una movilización del espíritu, es una actitud suya. Y esa actitud, cuando no se nace con ella, es inútil intentar adquirirla. En su ensayo sobre Shakespeare, el crítico inglés Walter Bagehot encuentra en el poeta una facultad prominente, la que, de acuerdo con la tendencia inglesa para […], define como la facultad de experienciar.
Discúlpese la traducción que hago; otro término, ya hecho, no convendría. Shakespeare, opina Bagehot, tenía la facultad superior de sacar de todo cuanto veía o leía, de todo a cuanto asistía, elementos de originalización; a eso llama Bagehot la facultad de experienciar. En contraste, él muestra a Guizot y a Macaulay, los cuales, lectores asiduos, políticos asiduos, no recogieron, sin embargo, de la experiencia de sus vidas otra enseñanza que enseñanza ninguna.

Soy yo, no obstante, y no Bagehot –no vaya la malevolencia del lector a sonreír, que yo adapto y traduzco lo que voy teorizando– que hago la distinción entre culto y erudito. Hombre culto es aquel que, de todo a lo que asiste aumenta, no sus conocimientos, sino su estado de alma. El erudito lee y queda sabiendo; cuanto más lee, más queda sabiendo. El hombre culto, en general, cuanto más lee de menos queda seguro. La seguridad y la confianza son atributos finales de la erudición; como el escepticismo y la hesitación la condición extrema de la cultura. Una erudición de lomo y contratapa, como dicen los necios, sirve más a un culto, que una lectura a fondo a un erudito. Un título puede hacer recoger más de toda la obra –dado que alguien nazca recolector– que su lectura completa. Nosotros no tenemos hombres cultos; apenas tenemos eruditos. O, antes, los hombres cultos que tenemos son hombres de genio, lo que es demasiado para un pueblo tan pequeño.

Pensarán tal vez que confundo culto con inteligente. Sería un error pensar tal cosa. Yo nunca confundo nada. Hombre inteligente es el que con facilidad saca conclusiones de lo que lee o ve; el hombre culto es el que, naturalmente, siente y no saca conclusiones, o las saca, conforme caiga a su disposición del momento.

Viene todo a propósito de llegar a decir cuál es la tragedia de Portugal. Es la de que, teniendo varios eruditos, y mucha gente inteligente, poquísima gente tenemos que sea culta. Vean cuánta criatura, cuando le presentan algo nuevo, procura comprender. Un hombre culto procura sentir. Percibir implica un esfuerzo. Sentir implica una pasividad deliciosa. La disposición enérgica, violenta, poco indolente del portugués lo lleva hacia la acción precipitadamente. La ciencia de la inacción, la más civilizada de las ciencias, está poco desarrollada entre nosotros. Nuestra tendencia a actuar nos quedó, como una maldición, de la aventura de los descubrimientos. Expiamos la gloria de nuestros mayores en la doliente preocupación de lo útil."

Fernando Pessoa

El olvido es la única venganza y el único perdón, decía Borges...

Tres poemas de Julio César Aguilar.


Mañana escucharé
el eco de tus pasos
en mi memoria,
no para reconstruirte,
sino para negarle al tiempo
su complicidad con el olvido.
....................................................

Como llovizna terca taladrando

tenazmente

la toda sola tarde
se obstina el pensamiento

en pensar lo que no es

acaso mínima idea

simiente que ha de crecer

y caer ya deshojable rosa
y caer de nuevo
y otra vez caer

como llovizna terca

inundando sólo de la tarde

sola

su tan llovida

totalidad.

........................................................

Ven, aún es tiempo de habitar el paraíso,

me dije

cuando en el alma crecía tal deseo

como un rumor de aves:

eran pájaros que no cantaban,

batir de alas en desventura.
Me acerqué a la luz de la conciencia,

no vi nada.

Fui entonces a las cavernas interiores

y pude seguir las huellas del polvo

conduciéndome al olvido,

a la cruel indiferencia.
No dije más.

Comprendí que aquel deseo, mínimo,

era sólo un leve, lánguido rumor.

Ad nauseam: "These hours of despair"... de Swallow The Sun

I’m buried in the snow

As your blackened heart finally got frozen

No daylight in the horizon

Your warm and loving flames of wrath

Shall be my guiding light

Light has faded

As has the touch of your palms

No more songs of joy

Only dreadful silence

And painful memories

Was it my shadow

That eclipsed the sun in your heart?

Was the ice cold river

Your final relief?

Light, joy, hope, trust

All is lost

"These hours of despair

Pitch-black holes in my soul

All is lost

I can’t forgive myself

I will follow you"

Expresividad impredecible: Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombra

tu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora.

Blanca Varela