"J'ai Fait Une Promesse", de Anathema

La, vois, le saule s'incline dessus du ruisseau,

comme une personne qui se descend, criant pour l'amant.

Me rapelle d'automne, presse dans ton reverence,

je m'ai engagee a vous...

I pledged myself to you.

Bon voyage!

VIAJE, de Isabel Rodríguez Baquero

He cerrado mi maleta
sobre el viejo cadáver que alimento a diario,
con el forro gastado de sus ropas cansinas,
su casi imperceptible olor a camposanto,
su traslúcida piel.

He cerrado mi puerta
tras el silencio espeso de la alcoba vacía,
con sus sábanas yertas de irrevocable ausencia,
sus ventanas cerradas al rumor de la vida,
su lenta oscuridad.

He cerrado mi maleta
y he metido en el fondo, con mi viejo cadáver,
un candil de esperanza y unas gotas de olvido,
un traje de deseo y unas botas de andar;
y he salido a la luz.

He cerrado la casa.
Les he vuelto la espalda a los ciegos rincones,
a las hoscas paredes que musitan rencor,
y he comenzado un viaje sin destino y sin rumbo,
un viaje que me enseñe,
desde los vericuetos y vueltas del camino,
a enterrar mi cadáver definitivamente
y a nacer otra vez.

Fugit irreparabile tempus...

Pasa el lunes y pasa el martes

y pasa el miércoles y el jueves y el viernes

y el sábado y el domingo,

y otra vez el lunes y el martes

y la gotera de los días sobre la cama donde se quiere

dormir,

la estúpida gota del tiempo cayendo sobre el corazón

aturdido,

la vida pasando como estas palabras.

lunes, martes, miércoles,

enero, febrero, diciembre, otro año, otro año, otra vida.

La vida yéndose sin sentido, entre la borrachera y la conciencia,

entre la lujuria y el remordimiento y el cansancio.

Encontrarse, de pronto, con las manos vacías,

con el corazón vacío,

con la memoria como una ventana hacia la obscuridad,

y preguntarse: ¿qué hice?, ¿qué fui?, ¿en donde estuve?

Sombra perdida entre las sombras,

¿cómo recuperarte, rehacerte, vida?

Nadie puede vivir de cara a la verdad

sin caer enfermo o dolerse hasta los huesos.

Porque la verdad es que somos débiles y miserables

y necesitamos amar, ampararnos, esperar, creer y

afirmar.

No podemos vivir a la intemperie

en el solo minuto que nos es dado.

¡Qué hermosa palabra "Dios", larga

y útil al miedo, salvadora!

Aprendemos a cerrar los labios del corazón

cuando quiera decirla,

y enseñémosle a vivir en su sangre,

a revolcarse en su sangre limitada.

no hay más que esta ternura que siento hacia ti,

engañado,

porque algún día vas a abrir los ojos

y mirarás tus ojos cerrados para siempre.

no hay más que esta ternura de mí mismo

que estoy abierto como un árbol,

plantado como un árbol, recorriéndolo todo.

He aquí la verdad: hacer las máscaras,

recitar las voces, elaborar los sueños,

Ponerse el rostro del enamorado,

la cara del que sufre,

la faz del que sonríe,

el día lunes, y el martes, y el mes de marzo

y el año de la solidaridad humana,

y comer a las horas lo mejor que se pueda,

y dormir y ayuntar,

y seguirse entrenando ocultamente para el evento final

del que no habrá testigos.

.

Jaime Sabines

And all it's been, was it all for nothing...

Katatonia: "My twin"

The neck, and then the chain

The head is hung in shame

The neck, and then the chain

The head is hung in shame

I thought that you had grown

That you'd carry on

But now that I am gone

What else's been withdrawn

You used to be like my twin

And all it's been

Was it all for nothing

Are you strong when you're with him

The one who's placed

you above us all

I think our love

I'll let it pass

It feels like fire

But it won't last

What is this coming to

I am unwilling to go on

You have lost

No one has won

Vicus Ausonensis

Detalle del altar de Santa Maria de Lluçà (Osona), s. XIII (Museo Episcopal de Vic). Impresionante joya!

Cripta de la primitiva catedral del Abat Oliba, construída en el s. XI, con capiteles de la centuria anterior. Terriblemente encantadora y mágica...

Puente de Queralt, en Vic, edificado en el siglo XI. Cruzarlo es como retroceder al medievo...

Imponente el campanario de la catedral, de estilo lombardo.

Bellísimo y delicado el claustro de Sant Pere de Vic, del s. XIV, remanso de paz de obligada visita...

Chains...

OTRAS VECES

Quisiera estar en otra parte,
mejor en otra piel,
y averiguar si desde allí la vida,
por las ventanas de otros ojos,
se ve así de grotesca algunas tardes.
Me gustaría mucho conocer
el efecto abrasivo del tiempo en otras vísceras,
comprobar si el pasado
impregna los tejidos del mismo zumo acre,
si todos los recuerdos en todas las memorias
desprenden este olor
a fruta madura mustia y a jazmín podrido.
Desearía mirarme
con las pupilas duras de aquel que más me odia,
para que así el desprecio
destruya los despojos
de todo lo que nunca enterrará el olvido.

Ángel González

Falsa esencia: el beso de Judas

CANCIÓN, de Piedad Bonett

Nunca fue tan hermosa la

mentira

como en tu boca, en medio
de pequeñas verdades banales

que eran todo
tu mundo que yo amaba,
mentira desprendida
sin afanes, cayendo
como lluvia

sobre la oscura tierra desolada.
Nunca tan dulce fue la
mentirosa
palabra enamorada apenas
dicha,
ni tan altos los sueños
ni tan fiero
el fuego esplendoroso que
sembrara.
Nunca, tampoco,
tanto dolor se amotinó de golpe,
ni tan herida estuvo la
esperanza.

Pessoa: "Uma erudição de lombada"

Texto de Fernando Pessoa, sobre la diferencia entre cultura y erudición:

"Entre los diferentes prejuicios que forman el único bagaje literario con que nuestros «críticos» van de viaje a Santarém (un conocido proverbio allí los espera), el más singular e inexplicable es aquel que consiste en confundir cultura con erudición. Es frecuente sorprender a nuestros pensadores de periódico en el flagrante delito de afirmaciones como esta: que tal criatura es culta porque ha leído mucho, porque sabe mucho, porque compulsó, asimilando, una gran cantidad de páginas de libros.

Al contrario de los prejuicios de la plebe legítima, que muchas veces hacen pie en la observación, los dogmas de la plebe intelectual son falsos en toda su extensión. Éste, que acabo de citar, es uno de los más falsos. Porque no sólo erudición y cultura no son lo mismo, sino que hasta son cosas opuestas. No vayan a creer, por cierto, que mi explicación sea que es erudito quien leyó sin combinar lo que leyó, y culto quien lee aprovechando. Yo nunca doy explicaciones que se puedan prever; si así fuese, ¿valdría la pena darlas?

La diferencia entre culto y erudito es que quien es erudito se hace erudito, y quien es culto nace culto. Nascitur, non fit es verdad del hombre culto como del poeta. Porque la cultura, más que una movilización del espíritu, es una actitud suya. Y esa actitud, cuando no se nace con ella, es inútil intentar adquirirla. En su ensayo sobre Shakespeare, el crítico inglés Walter Bagehot encuentra en el poeta una facultad prominente, la que, de acuerdo con la tendencia inglesa para […], define como la facultad de experienciar.
Discúlpese la traducción que hago; otro término, ya hecho, no convendría. Shakespeare, opina Bagehot, tenía la facultad superior de sacar de todo cuanto veía o leía, de todo a cuanto asistía, elementos de originalización; a eso llama Bagehot la facultad de experienciar. En contraste, él muestra a Guizot y a Macaulay, los cuales, lectores asiduos, políticos asiduos, no recogieron, sin embargo, de la experiencia de sus vidas otra enseñanza que enseñanza ninguna.

Soy yo, no obstante, y no Bagehot –no vaya la malevolencia del lector a sonreír, que yo adapto y traduzco lo que voy teorizando– que hago la distinción entre culto y erudito. Hombre culto es aquel que, de todo a lo que asiste aumenta, no sus conocimientos, sino su estado de alma. El erudito lee y queda sabiendo; cuanto más lee, más queda sabiendo. El hombre culto, en general, cuanto más lee de menos queda seguro. La seguridad y la confianza son atributos finales de la erudición; como el escepticismo y la hesitación la condición extrema de la cultura. Una erudición de lomo y contratapa, como dicen los necios, sirve más a un culto, que una lectura a fondo a un erudito. Un título puede hacer recoger más de toda la obra –dado que alguien nazca recolector– que su lectura completa. Nosotros no tenemos hombres cultos; apenas tenemos eruditos. O, antes, los hombres cultos que tenemos son hombres de genio, lo que es demasiado para un pueblo tan pequeño.

Pensarán tal vez que confundo culto con inteligente. Sería un error pensar tal cosa. Yo nunca confundo nada. Hombre inteligente es el que con facilidad saca conclusiones de lo que lee o ve; el hombre culto es el que, naturalmente, siente y no saca conclusiones, o las saca, conforme caiga a su disposición del momento.

Viene todo a propósito de llegar a decir cuál es la tragedia de Portugal. Es la de que, teniendo varios eruditos, y mucha gente inteligente, poquísima gente tenemos que sea culta. Vean cuánta criatura, cuando le presentan algo nuevo, procura comprender. Un hombre culto procura sentir. Percibir implica un esfuerzo. Sentir implica una pasividad deliciosa. La disposición enérgica, violenta, poco indolente del portugués lo lleva hacia la acción precipitadamente. La ciencia de la inacción, la más civilizada de las ciencias, está poco desarrollada entre nosotros. Nuestra tendencia a actuar nos quedó, como una maldición, de la aventura de los descubrimientos. Expiamos la gloria de nuestros mayores en la doliente preocupación de lo útil."

Fernando Pessoa

El olvido es la única venganza y el único perdón, decía Borges...

Tres poemas de Julio César Aguilar.


Mañana escucharé
el eco de tus pasos
en mi memoria,
no para reconstruirte,
sino para negarle al tiempo
su complicidad con el olvido.
....................................................

Como llovizna terca taladrando

tenazmente

la toda sola tarde
se obstina el pensamiento

en pensar lo que no es

acaso mínima idea

simiente que ha de crecer

y caer ya deshojable rosa
y caer de nuevo
y otra vez caer

como llovizna terca

inundando sólo de la tarde

sola

su tan llovida

totalidad.

........................................................

Ven, aún es tiempo de habitar el paraíso,

me dije

cuando en el alma crecía tal deseo

como un rumor de aves:

eran pájaros que no cantaban,

batir de alas en desventura.
Me acerqué a la luz de la conciencia,

no vi nada.

Fui entonces a las cavernas interiores

y pude seguir las huellas del polvo

conduciéndome al olvido,

a la cruel indiferencia.
No dije más.

Comprendí que aquel deseo, mínimo,

era sólo un leve, lánguido rumor.

Ad nauseam: "These hours of despair"... de Swallow The Sun

I’m buried in the snow

As your blackened heart finally got frozen

No daylight in the horizon

Your warm and loving flames of wrath

Shall be my guiding light

Light has faded

As has the touch of your palms

No more songs of joy

Only dreadful silence

And painful memories

Was it my shadow

That eclipsed the sun in your heart?

Was the ice cold river

Your final relief?

Light, joy, hope, trust

All is lost

"These hours of despair

Pitch-black holes in my soul

All is lost

I can’t forgive myself

I will follow you"

Expresividad impredecible: Curriculum vitae

digamos que ganaste la carrera

y que el premio

era otra carrera

que no bebiste el vino de la victoria

sino tu propia sal

que jamás escuchaste vítores

sino ladridos de perros

y que tu sombra

tu propia sombra

fue tu única

y desleal competidora.

Blanca Varela

Damnatio memoriae

No, no, memoria del pasado día

vengas sobre este sol y césped santo.

No vuelva yo a invocar refugio tanto

de lo que así se crece en despedida.

Quédeme tu intemperie y mi porfía

de caer, de volver de nuevo a alzarme,

no la raída pasamanería

que alza mi polvo y que tu luz deshace.

No me hartes de mí que hartazgo tanto

no soporta mi poca luz vencida.

Mas mi ayer fue tu hoy: no halle quebranto.

Volver a lo pasado no es mi ruego…

¿Pero y aquel aroma de la vida?

Retenga su promesa, no su fuego.

Fina García Marruz

Codices rescripti

CULTURA DEL PALIMPSESTO, de Ida Vitale

Todo aquí es palimpsesto,
pasión del palimpsesto:

a la deriva,

borrar lo poco hecho,

empezar de la nada,

afirmar la deriva,

mirarse entre la nada acrecentada,

velar lo venenoso,

matar lo saludable,

escribir delirantes historias para náufragos.

Cuidado:

no se pierde sin castigo el pasado,

no se pisa en el aire.

PALIMPSESTO, de Jaime Torres Bodet

A través de las frases

que dices, adivino las que callas

como, bajo los versos

de un pergamino antiguo -mal borradas

por la mano del monje

que para un jefe gótico miniara

en su blancura el trance de un martirio-

aparecen de pronto,

a contraluz de un sueño,

las líneas de un colérico epigrama.

Apología de la ebriedad (Baudelaire)

EMBRIAGAOS

Hay que estar siempre ebrio. Todo consiste en eso: es el único problema. Para no sentir el horrible paso del Tiempo que quiebra vuestros Hombros y os curva hacia la tierra, tenéis que embriagaros sin tregua.

Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, de lo que gustéis. Pero embriagaros.

Y si alguna vez, en las escalinatas de un palacio, en la hierba verde de una cuneta, en la soledad sombría de vuestra habitación, os despertáis, con la embriaguez disminuída ya o desaparecida, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que habla, preguntadle qué hora es; y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj os responderán: "¡Es hora de embriagarse! Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, ¡embriagaros sin cesar! De vino, de poesía o de virtud, como gustéis".

"O enigma em pessoa": Fernando Pessoa

Noventa poemas últimos (17)

Si todo es pura mentira,
Mentira todo será.
De nada nada se saca,
A nada nada se da.
Si tanto da que suponga
Una cosa o no con fe,
Si es risueña la supongo,
Si no lo es, supongo que es.
Que la gracia de vivir
Es poner gracia en la vida.
Muere la rosa en el pecho
Igual que la no cogida.
Más nos vale el más valer,
Que el resto ortigas lo tapan,
Y el deber sólo se cumpla
Para que huelguen palabras.


Empiezo a conocerme. No existo.

Empiezo a conocerme.
No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los demás me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque además hay vida...
Soy esto, en fin...
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de
zapatillas en el pasillo.
Quede solo yo en el cuarto con el gran sosiego de mí mismo.
Es un universo barato.


Hay dolencias peores que las dolencias

Hay dolencias peores que las dolencias,
hay dolores que no duelen, ni en el alma
pero que son dolorosos más que los otros.
Hay angustias soñadas más reales
que las que la vida nos trae, hay sensaciones
sentidas sólo con imaginarlas
que son más nuestras que la misma vida.
Hay tantas cosas que, sin existir,
existen, existen demoradamente,
y demoradamente son nuestras y nosotros...
Por sobre el verde turbio del ancho río
los circunflejos blancos de las gaviotas...
Por sobre el alma el aleteo inútil
de lo que no fue, ni puede ser, y es todo.

Dame más vino, porque la vida es nada.

Claveles verdes bajo la lluvia...

It rained on the day that she went away

She never returned

Searching for something she`d lost on her way

She never came back

to me

It rained on the day that I fell asleep

I never returned

Searching for something I`d lost on my way

I never came back

to life

I dreamt of a mountain that I could not sieze

I dreamt of a flower that I could not smell

I dreamt of treasures that I could not possess

I dreamt of dreams that were not true

She found a mountain, but would not seize

She found a flower, but would not smell

She found treasures, but would not possess

She found a life, but would not live

To where she went I don`t know

But what I felt, she was close

She found a mountain, but would not sieze

She found a flower, but would not smell

She found treasures, but would not possess

She found a life, but would not live

.

"Rain", de Green Carnation

La magnitud del drama humano: Humberto Díaz-Casanueva

LOS PENITENCIALES
(Fragmentos)

Estos son los restos que me
devuelve
el sueño
Me falta una vena
Me falta una mano
para estrujar un pájaro
Un asa de piedra pegada
a mi alma
para empuñar mi muerte
Saludo al sol que me arroja
como humo
Sol
Hemos de condescender
Hemos de arder a
Obscuras
Te daré un Gran Párpado
Me darás mis ojos blancos
Mi rayo que toma mi
peso
Voy hincado en las
aguas
Voy vestido de mi piel
Voy
y a punto de llegar qué
pasa?
Quién me corta la desmemoriada
mano?
Con animales muertos en
los hombros
he recorrido la soledad
terrena
He visto cenizas
paradas
La tierra sólo tierra es
luna
La luna es un pecho cortado
de la tierra

..................................

Es tan triste

morir

sin que me expliquen

el rumbo de las aves ciegas

la cansada semejanza que me

invade

la infinita madurez del fruto

vano

La luz que tiento es un vaso

de sangre

en que cuaja el día

La muerte

una pedrada adentro

una serpiente de Dos Pechos

erguida por mis flautas

Por qué esta usura en medio

de las postrimerías?

Esta carencia

cuando el instante asoma

como un trozo de perfil

más dilatado?

Sólo preservo el curso

de mis labios

Sólo alabo el delito

de mi insignificancia

Por qué este apuro por

tragarme el mar

despeinar coronas inmensas

acribillarme de tristes

langostas?

En mi calabozo muevo la

silla en que queda carne

Sé que siendo dejo de ser

y paso

y queda el cáliz del vino

evaporado

Cuál es la dimensíon herida

en que agiganto

mi pálida figura?

Campo negro: dolor y resplandor!

He aquí un par de canciones del grupo musical Blackfield. "Pain" y "Glow". Disfrutemos de ellas.




"To me nightmare with the devil, I'll go strong, I'll go strong..."




"Scratch my arms till they bleed, save me, will you help me to feel the glow?"

Taedium vitae: tiempos draconianos

El Paraíso Perdido y su "Forever failure"...

You must feel frustration

Cause your mind feels such temptation

And your ways appear a total lack of faith

You may feel elation

At your body's re-creation

And that joy you need, restricted by one thought

Are you forever - loss of purpose in a passive life

Are you forever - pale, regarded as a waste of time

High times are courageous

But in truth they suit no purpose

Induced, reduced, unable and afraid......

Can you feel rejection

And a lack of motivation

And the joy you need restricted and delayed

Quevedo y su pesimismo barroco...

Represéntase la brevedad de lo que se vive

y cuán nada parece lo que se vivió

"¡Ah de la vida!" ... ¿Nadie me responde?
¡Aquí de los antaños que he vivido!
La Fortuna mis tiempos ha mordido;
las Horas mi locura las esconde.

¡Que sin poder saber cómo ni adónde,
la salud y la edad se hayan huído!
Falta la vida, asiste lo vivido,
y no hay calamidad que no me ronde.

Ayer se fue; mañana no ha llegado;
hoy se está yendo sin parar un punto;
soy un fue, y un será y un es cansado.

En el hoy y mañana y ayer,
junto pañales y mortaja, y he quedado
presentes sucesiones de difunto.


Signifícase la propia brevedad de la vida,
sin pensar y con padecer, salteada de la muerte

¡Fue sueño ayer; mañana será tierra!
¡Poco antes, nada; y poco después, humo!
¡Y destino ambiciones, y presumo
apenas punto al cerco que me cierra!

Breve combate de importuna guerra,
en mi defensa soy peligro sumo;
y mientras con mis armas me consumo
menos me hospeda el cuerpo, que me entierra.

Ya no es ayer; mañana no ha llegado;
hoy pasa, y es, y fue, con movimiento
que a la muerte me lleva despeñado.

Azadas son la hora y el momento,
que, a jornal de mi pena y mi cuidado,
cavan en mi vivir mi monumento.

Llibre d'Amic e Amat

-Digues, foll, has diners?-.

Respòs: -He amat-.

-Has viles, ni castells ni ciutats, comdats ni ducats?-.

Respòs: -He amors, pensaments, plors, desirers, treballs, larguiments, qui són mellors que emperis ni regnats.

.

Ramon Llull

Ángel González: ex nihilo nihil fit

.

ELEGÍA PURA

Aquí no pasa nada,

salvo el tiempo:

irrepetible

música que resuena,

ya extinguida,

en un corazón hueco,

abandonado,

que alguien toma un momento,

escucha

y tira.

.

Way Out Of Here... Porcupine Tree

Otra canción de los de Liverpool: all faith is lost... "Cabizbajo"

Lloro una lágrima de esperanza
pero esta perdida en el desamparo

La oscuridad destruye
los mismísimos rescoldos de mi alma

Por el amor más profundo que tuve,
que se ha desvanecido ante mis ojos

Mi dolor es frío, imploro la salvación

Señor, en tu misericordia, escucha mi plegaria

Toda la emoción
es consumida por un silencio interior

Todo dolor
no es calmado por lágrimas desconsoladas

No quiero nada, vivo por nada

Estoy esperando morir pero tengo miedo de morir

Señor, en tu misericordia, escucha mi plegaria

Emoción cabizbaja

Revolcándose en culpa

Ahogándose para siempre

Cayendo más profundo en el miedo

Mi yo interior es ahora

Un durmiente de piedra

Ayúdame

Anathema: Echoes of silent cries...

As I drift away...

far away from you,

I feel all alone

in a crowded room,

Thinking to myself

"There's no escape from this

fear,

regret,

loneliness..."

Visions of love and hate,

A collage behind my eyes

Remnants of dying laughter

Echoes of silent cries

I wish I didn't know now

that I never knew then...

Flashback

Memories

punish me again

Sometimes I remember

all the pain that I have seen

Sometimes I wonder

what might have been...

Visions of love and hate

A collage behind my eyes

Remnants of dying laughter

Echoes of silent cries

And sometimes I despair

At who I've become

I have to come to terms

With what I've done

The bittersweet taste of fate

We can't outrun the past

Destined to find an answer

A strength I never lost

I know there is a way

My future is not set

For the tide has turned

But still I never learned

to live

without

regret

Lucía ya no sufre por amor

"No es amor la dependencia y total adaptación al otro y la postergación del yo propio"

[Texto extraído de la web: http://www.terra.es . Presentación del libro "Ya no sufro por amor" por su autora, Lucía Etxebarría]

¿Cuál es el argumento principal de "Ya no sufro por amor"?

El libro defiende la idea que hay mucha gente que sufre por amor porque se la induce a hacerlo porque se les ha enseñado peligrosas ecuaciones: amor equivale a sufrimiento, a posesión, a dependencia, chantaje e intrusión. Estas personas se meten en relaciones que no tienen nada que ver con el amor y ven normal discutir constantemente, estar en tensión y sufrir, porque para ellos eso es el AMOR. En mi libro, cojo conceptos de psicología cognitiva y desde la reflexión literaria intento romper este falso mito del amor romántico, eterno y fantástico para poder ser más felices.

¿Cómo definirías al dependiente emocional?

Son aquellos individuos que necesitan personas al lado constantemente y por esa persona y su compañía sacrifican mucho. Este concepto está muy idealizado en la sociedad actual prueba son las canciones que dicen "Yo no puedo vivir sin ti", "Sin ti no soy nada", "Me moriría sin ti"... ejemplifican muy bien esta dependencia y la vida de todas aquellas personas que son incapaces de vivir en soledad y que cuando tienen una pareja dependen de ella como si fuera una droga.

¿Quién es el principal culpable de transmitir la idea de dependencia emocional como algo positivo?

Los medios de comunicación nos presentan como buenas actuaciones que desde una perspectiva sensata nos parecerían extrañas. Hablo de las canciones románticas que escuchamos en las emisoras de radio, los culebrones... que nos venden la idea que es mejor tener una pareja que no tenerla, cuando es mucho mejor estar solo que tener una pareja mala, que por amor hay que sacrificarlo todo... Como dice la canción "lo dejaría todo por tu amor: mi cuerpo, mi vida y mi religión". Así, es fácil que cualquier persona se convierta en un dependiente emocional por que se le induce a ello.
 

¿Es fácil vivir en soledad y disfrutar plenamente?

Sí, es muy fácil aunque nos induzcan a pensar lo contrario. De hecho, hay muchísima gente que no tiene pareja y es completamente feliz o que la tiene y no dependen de ella. Y es que, en el fondo, los únicos que tienen que depender de alguien son los niños, de su madre. Pero si a partir de los quince años no maduran y consiguen ser autónomos, esa relación de dependencia permanece; esa dependencia la sufren, por ejemplo, la mayoría de mujeres maltratadas. Por el contrario, hay personas que viven en pareja, a las que quieren y aman, pero que si las pierden, saben hacer un proceso de luto y continuar, no se destrozan, ni pierde su identidad.

¿Qué sucede cuando hay carencias emocionales en la infancia?

Las personas que no han sido queridas de pequeños se pueden convertir en los llamados evasivos -más propio de los hombres- y los ansiosos -especialmente en las mujeres. Evasivos son aquellos que temen al compromiso y se acorazan mucho, mucho y son incapaces de establecer relaciones profundas porque tienen miedo que les hagan daño; y ansiosos son los dependientes emocionales. Cuando en una pareja se unen ambos tipos se da un conflicto: hay alguien que no quiere que se metan en su intimidad y hay otra persona que lo persigue, sin embargo ambas entienden que ese sacrificio es amar.

¿En este conflicto emocional la mujer se lleva la peor parte?

Sí, aunque a los hombres no se les educa a amar y esto también les hace sufrir. Sólo hay que ver los anuncios de juguetes: no verás a un niño abrazando un muñeco o un osito, porque no se le enseña a ello y si desde los dos años hasta los 18, el patrón educativo del niño es la contención del sentimiento, de mayor será incapaz de amar y colaborar y sufrirá mucho por ello. Una consecuencia demostrada de ello es la agresividad adulta.

¿Ese patrón educativo puede ser el origen de un futuro maltratador?

En el libro hablo del dependiente dominante que es aquel que cuando su pareja lo deja, la mata. Porque depende tanto de ella, que cuando lo deja, siente que no puede seguir así y la mata. Sin embargo, si a esa persona le hubieran enseñado a mostrar sus sentimientos y dolor mucho antes, no derivaría en ese comportamiento agresivo.

¿Qué ventajas tiene el autónomo emocional, según tu libro?

No tiene miedo a expresar su dolor, lo sabe sufrir y no se va a hundir porque sabe que es transitorio y que va a poder vivir sola sin problemas. Sin embargo, una persona dependiente no sabe vivir con el dolor y no tiene resistencia a la frustración, como tampoco sabe vivir en soledad.

¿El dolor por la ruptura sentimental es algo universal?

No, este duelo terrible por la pérdida o ruptura sentimental es algo prácticamente occidental. En otras culturas se les educa en otro tipo de amor. En mi libro pongo el ejemplo de que si explicamos nuestra preocupaciones emocionales a un chino, a ellos ni les va ni les viene, porque en China la palabra amor no se aplica al matrimonio, sólo se aplica entre padres e hijos. El marido siente sólo afecto por su esposa, el amor corresponde a la madre y a su hijo. Incluso en inglés la gradación del amor es diferente a la nuestra porque ellos dicen "I like potatoes", "I love you "y "I Want you", mientras que nosotros decimos es amor a dios y a nuestra pareja.

Nolens volens: Despedida amarga...

"Llegastes a mi vida cuando más sola estaba,

llenando un gran vacío que hubo dentro de mi,

me diste el cariño que yo necesitaba

con frases amorosas y fiel conversación.

Tu fuistes lo cercano en distancia perdida,

entregando a mi alma inmensa sed de amor,

quedándote en mi recuerdo cual página añadida,

de dulzura, de sueños y de inmenso placer.

Dormida en mi recuerdo habrá una despedida,

despedida de aquello que nunca pudo ser,

quedando sepultado entre rosales bellos

como alegres memorias colmadas de placer."

Poema del que desconozco la autoría, tan solo aclarar que no es mío.

Tibi gratias: Sweet love of my life...

Fragmento de BAUDOLINO, novela de Umberto Eco.

"Desde el primer momento en que nos vimos te he preferido sólo a ti,

en preferirte te he querido,

queriéndote te he buscado,

buscándote te he encontrado,

encontrándote te he amado,

amándote te he deseado,

deseándote te he puesto dentro mi corazón

por encima de todo...

y he saboreado tu miel...

Me despido, corazón mío, cuerpo mío, única joya mía..."

"Wings of God"... de Anathema

No one can find me

Here in my soul

Kicking and screaming

Out of control

Calm myself down now

Nobody knows

No one can find me

Here in my soul

Hooked on your problems

Do I know why

And if you come my way again

Would I lend a hand

Would I understand

No one can find me

Here in my soul

Kicking and screaming

Out of control

Calm myself down

Nobody knows

No one can find me

Here in my soul

Solitude was never.. never seen as loneliness

And things need.. they need time

And time leads to other things

And playing roles

Which are limited

By the poor fund of knowledge

In this sick, sick world

We all fall down

Once in a while

Escaping the law of the unexplained pains.