Demasiado tarde

Ya no más, corazón, te he permitido

que la quieras sin tiempo y sin medida,

que bordes tu esperanza inadvertida

al ruedo juguetón de tu vestido.

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Ya no más, corazón. ¿No has comprendido

que ella no quiere entrar en nuestra vida?

Si eras tan débil en la despedida,

corazón, no debiste haber querido.

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Te advertí, corazón, que era inasible,

que no adoraras tanto un imposible

para que no sufrieras su desdén.

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No me creíste, corazón cobarde,

y hoy ya comprendes demasiado tarde

que yo te lo decía por tu bien.
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Jorge Robledo Ortiz

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El final de la fiesta

Copas sobre el césped, mojadas de rocío,
con manchas de carmines estridentes...

En el jardín nocturno brillaban las guirnaldas
y llegaba la música
en aladas bandejas invisibles del aire.
Los abrazos furtivos, el juego de señales,
los disfraces barrocos y las niñas de nieve
posando de fatales con rosas en los labios.

Copas abandonadas sobre el césped, confetti
flotando en la piscina y un jirón de vestido
prendido en el columpio. Toda la irrealidad
de esa escenografía de los bailes de máscaras
tuvo para nosotros un sentido simbólico:
..........era la juventud,
vestida de sí misma, estrafalaria y loca,
quemando alegremente sus bengalas,
porque el amanecer traería un viento frío,
una mala resaca como precio. Las copas
quedaron sobre el césped. Flores pisoteadas,
antifaces deshechos, sombreros, serpentinas
diminuto y fantasma que naufragó en el sueño
de aquella noche de verano. En las hogueras
de nuestro corazón los restos de una fiesta,
los restos de una vida. Recogeré las copas,
guardaré mi disfraz en un cajón secreto.
Duró poco la fiesta. De nuevo cae la noche
y la luna se estampa sobre un cielo desnudo.

Felipe Benítez Reyes
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Esplendor botticelliano: la Madonna del Magnificat

Madonna con il Bambino e cinque angeli, de Sandro Botticelli.


"Magnificat
anima mea Dominum,
et exsultavit spiritus meus
in Deo salutari meo.
Quia respexit humilitatem ancillae suae,
ecce enim ex hoc beatam me dicent omnes generationes..."

María escribe las últimas líneas del himno bajo los dictados del niño Jesús, que dirige la mano de la Virgen. Coronada por dos ángeles, otros dos sujetan libro y el tintero con la tinta, mientras un quinto ángel los protege.


Colores cálidos y luminosos, detalles delicados, sabia modelación de los personajes, equilibrio y belleza clásica. ¡Extrema sensibilidad!
Una composición pictórica que rebosa de espiritualidad y misterio.

¿Y la granada que el niño Jesús sostiene con su mano izquierda? Símbolo de la resurrección.

Tarde de junio

Ahora, juntos, vivimos la hermosura

de esta tarde de junio,

el fulgor de las horas en que nos entregamos

al conocimiento de la verdad del amor,

a la gran llamarada del encuentro.

Ahora sabemos que toda la alegría

cabe en el mundo breve de esta habitación,

en el espacio ardiente de este lecho.

La luz cansada del atardecer

dibuja sobre el tiempo islas doradas.

En un rincón del cuarto

brilla la enredadera de la música.

Un viento súbito sacude nuestros cuerpos.

y lo olvidamos todo.

Después regresan las miradas lentas,

los gestos satisfechos, las sonrisas.

Y luego contemplamos en silencio

con qué dulzura va cayendo la noche

sobre la indiferente ciudad que nos rodea.

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Eloy Sánchez Rosillo

Instantes cotidianos

Cómo quiero la grandeza

de las cosas simples.

Por eso vuelvo hoy

al principio,

en busca de ese génesis

con aroma de leche y estiércol.

Suavidad de la guama,

esbeltez de espartillo,

humedecidos pies de bosque,

complejidad amorosa de la noche

al calor de la leña,

paredes dibujadas con humo,

paseo de cocuyos,

tibio lecho con olor

de arrayanes.

Principio del amor,

alfabeto de sexo

aprendido

en el arrullo fresco de palomas,

en el relincho recio

de un caballo,

en el temblor de ancas,

soberbia de la sangre

en crines desbocadas.

Milagro de los cuentos
en la voz ancestral de los abuelos,
castillos y palacios,
duendes y hadas,
puente de los fantasmas,
musgo para los sueños,
armonía de un tiple
junto al pilón,
tierno maíz,
dorada redondez de los buñuelos.
Implacable reloj
que me lanzó de pronto
a ser grande,
así sin previo aviso,
sin tiempo de ordenar
la valija
para ese itinerario de la vida.

Beatriz Zuluaga

Sombras particulares

EN CONTRA DEL OLVIDO, de Felipe Benítez Reyes

Si el tiempo en la memoria no muriese

tan lento y torturado, disponiendo

por tanto una manera melancólica

de volver al pasado y de sentirlo

no como un algo muerto, sino siempre

a punto de morir y siempre herido

-y renacido siempre, y de tiniebla.

Si el tiempo, en fin, tuviese potestad

para borrar su estela de memoria,

para enterrar sin daño los recuerdos

en vez de darles rango de abstracción

-y en las tardes vacías recordar;

con algo de tahúr y algo de mago,
lo que ya sólo es ficción del tiempo

como un viento lejano, un eco frío.

Si todo fuese así, si en el pasado

no fuera uno la estatua de sí mismo

en una plaza oscura y sin palomas

o el actor secundario de una obra

retirada de escena, me pregunto

qué sería -imagina- de nosotros,

que sellamos un pacto tan antiguo

como el color del aire en la mañana.

Qué habría de ser entonces, sin memoria,

de nosotros, que hacemos renacer

al juntar nuestras manos esta noche

tantas noches y lunas y ciudades

y tembloroso mar de las estrellas.

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The sunshine fills my hair and dreams hang in the air...

Realidad esencial (poiesis)

Para vivir no quiero

islas, palacios, torres.

¡Qué alegría más alta:

vivir en los pronombres!

Quítate ya los trajes,

las señas, los retratos;

yo no te quiero así,

disfrazada de otra,

hija siempre de algo.

Te quiero pura, libre,

irreductible: tú.

Sé que cuando te llame

entre todas las gentes

del mundo,

sólo tú serás tú.

Y cuando me preguntes

quién es el que te llama,

el que te quiere suya,

enterraré los nombres,

los rótulos, la historia.

Iré rompiendo todo

lo que encima me echaron

desde antes de nacer.

Y vuelto ya al anónimo

eterno del desnudo,

de la piedra, del mundo,

te diré:

«Yo te quiero, soy yo».

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Pedro Salinas

Elegía

Nunca, como a tu lado, fui de piedra.

Y yo que me soñaba nube, agua,
aire sobre la hoja,
fuego de mil cambiantes llamaradas,
sólo supe yacer,
pesar, que es lo que sabe hacer la piedra
alrededor del cuello del ahogado.

Rosario Castellanos

Today as yesterday, endlessly rocking, ever bringing the same human passions, the same joys and sorrows...

Intolerance: Love’s Struggle through the Ages, dirigida y producida por David Wark Griffith, en 1916.

"Our play is made up of four separate stories, laid in different periods of history, each with its own set of characters. Each story shoes how hatred and intolerance, through all the ages, have battled against love and charity. Therefore, you will find our play turning from one of the four stories to another, as the common theme unfolds in each.

Out of the cradle endlessly rocking.

Today as yesterday, endlessly rocking, ever bringing the same human passions, the same joys and sorrows."

La lucha entre dos poderes antagónicos y excluyentes, el amor y la intolerancia, a lo largo de la historia. La caída de Babilonia a manos de Ciro en el siglo VI a.C.,
el proceso contra Jesucristo en el primer cuarto del siglo I, la matanza del día de San Bartolomé, en 1572, en la Francia de los hugonotes, y la época moderna, segunda década del siglo XX, en EEUU. La intolerancia como constante a lo largo de la historia de la humanidad...

"...and, linking the stories, the woman who rocks the cradle, Lillian Gish."

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¡Magna obra!

Su lenguaje cinematográfico y la aportación de Griffith a la historia del cine merecen ser tratados en otra entrada...

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Dulce harmonía

LA HORA, de Flor Alba Uribe

Hombre mío,

es la hora

de la pasión unánime,

la conjunción perfecta que nos brinda el instante.

¡Oh, pura incandescencia de cuerpos que se buscan

y esperan anhelantes la dúplice ventura!
Tus brazos

que me anudan,

tu boca

empuja y desordena la sangre en mis arterias.
La hora del festejo para mis manos ávidas

que entre risas y besos

persiguen tu epidermis,

su límpida tersura trigueña, aire-soleada.

Sobre el dorado raso de tu piel-maravilla

desciende mi ternura

cual bandada de pájaros,

te palpo,

te conozco,

y aprendo de memoria llanuras y declives,

boscajes infinitos,

tu sexo hebra por hebra, fragancia por fragancia.
La hora de tus manos, palomas y tigresas,

marcando fuego a fuego su lento itinerario,

avanzan y regresan,

escalan y descienden

por suaves territorios y recodos salobres

izando en cada poro banderines de gozo.
Amor mío,es la hora

de la ternura unánime,

una mujer y un hombre, de nuevo el paraíso.

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Datación

IIIº idus januarii, anno Domini MºCCCºXXº ....

¿Anno Domini?
Año de la Encarnación. Año de la era cristiana que comenzaba el 25 de marzo. En Catalunya se usó este estilo de datación del 1180 al 1350.

¿Idus?
El calendario romano antiguo dividía el mes en tres partes: las calendas, las nonas y los idus. Éstos corresponden al día 13 de cada mes, salvo los meses de marzo, mayo, julio y octubre, en que los idus corresponden al día 15.

¿Cómo calcular la conversión?
Para calcular el año de la Encarnación, del 1 de enero al 24 de marzo sumamos un año. Para calcular el día del mes expresado en idus, al número 13/15 le sumamos 1 y le restamos el número de idus.

¿Cuál es la última palabra de la fecha? ¿De qué año estamos hablando?
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Allò que encara ha de venir

Vagi on vagi, et recordo.
Sigui on sigui, no deixo de sentir-te.

Confessa’m la terra que trepitges,
Quin és l’estel que t’il·lumina
i per què sempre el vent du la teva veu...

Obre els braços als petons que encara ens hem de fer,
i no deixis escapar allò que encara ha de venir...

Nicolau J. Pujol

Lo hacen con los ojos tapados

"Al rato, de nuevo con el arma desmontada y mientras palpaba los contornos de cada pieza, ella adivinó su presencia , y sin quitarse el pañuelo de los ojos hizo una observación. Hasta hoy, dijo, nunca imaginé que estas cosas pudieran ser objetos bellos. Tan pulidas. Tan metálicas y tan perfectas. El tacto descubre en ellas virtudes que no estaban a la vista. Escucha. Encajan con maravillosos chasquidos. Son hermosas y siniestras al mismo tiempo, ¿verdad? Durante los últimos treinta o cuarenta años, estas piezas de formas extrañas han querido cambiar el mundo, sin éxito. Arma barata de los parias de la tierra, millones de unidades fabricadas, tripas al aire sobre mis piernas enfundadas en vaqueros carísimos. Los surrealistas habrían enloquecido con este ready-made. ¿No crees, Faulques? Me pregunto cómo lo llamarían. ¿Oportunidad Perdida? ¿Funeral De Marx? ¿Este Arma No Es Un Arma? ¿Cuando La Guerra Se Va, La Poesía Vuelve? Acaba de ocurrírseme que la firma del señor Kalashnikov vale tanto como la del señor Mutt. O mucho más. Después de todo, quizá la obra de arte representativa del siglo XX no sea el urinario de Duchamp, sino este conjunto de piezas desmontadas. Sueño Roto de Metal Pavonado. Ese nombre me gusta más, creo. No sé si el AK-47 figura en algún museo de arte contemporáneo, pero debería estar, así, en piezas. Como este. Todo inútilmente bello, una vez deshecho y expuesto, mecanismo a mecanismo, sobre un poncho militar manchado de grasa. Sí. Ajústame el pañuelo, por favor. Se afloja, y no quiero hacer trampas. Bastantes hago con una cámara al cuello, un pasaporte civilizado y un billete de vuelta en el bolsillo. Soy un técnico indulgente, ¿te das cuenta? Mujer Que Monta Y Desmonta Y Vuelve A Montar Un Fusil Inútil. Sí. Lo tengo. Me parece que ese es el título adecuado. Y ni se te ocurra sacarme esa foto, Faulques. Te oigo trajinar en la bolsa de las cámaras. El verdadero arte moderno es efímero o no es."

Fragmento de "El pintor de batallas", de Arturo Pérez-Reverte.

Intensidad titánica: "el infierno en llamas"...

Las flameantes serpientes voladoras del rayo

"El año que murió el rey Oceas, vi al Señor sentado en un trono elevado y excelso, con su largo manto que llenaba el santuario. Unos serafines que estaban ante él tenían cada uno seis alas; dos para cubrirse la cara, dos para cubrirse sus pies y dos para volar. Y se llamaban de unos a otros con estas palabras: 'Santo, Santo, Santo es Yavhé Sabaoth (...).
Entonces voló hacia mi uno de los serafines, llevando en su mano una brasa que había recogido en unas tenazas sobre el altar. Me tocó la boca y dijo:
'Cuando esto toque tus labios, tu culpa se borrará y tu pecado quedara expiado'."

Fragmento de la Visión del profeta Isaías. En la imagen, un serafín de las pinturas murales románicas del monasterio de Santa María d'Àneu (Pallars Sobirà, Lleida), de finales del siglo XI.